Terra Altasse pagendatud hämara minevikuga politseiuurija Melchor Marín ei ole kindlasti keegi, kellega tahaks koos veeta kakssada seitsekümmend kuus lehekülge.
Kriminaalromaan on ei ole mingi niisama asi. See on teekond. Ja teekond tähendab meeldivaid, intrigeerivaid, paeluvaid kaaslasi.
Melcor seda ei ole.
Melchor on sama ebameeldiv kui Eberhard Mock, aga tunduvalt igavam.
Ausalt öelda tundub Mock tagantjärele täitsa tore, vähemalt jäi meelde. (Marek Krajewski “Katk Breslaus” oli ka üks väga vaevaline lugemine.)
Aga Marín. Põhjakihist pärit, kuritegelik minevik, õilis loomus. Ja kui ta ka loeb romaane, mis iseenesest on ju tore, siis lugegu õigeid. Kõik need “Hüljatute” tsitaadid ja arutelud selle üle.
Kõik need kirjeldused.
Kõik need lõpmata pikad laused, mille algus ja ots kokku ei lähe.
Günetseum ja demoraliseeritud ilme. Noh, see läheb küll rohkem tõlkija või toimetaja kapsaaeda, aga vahet pole. Ei jaksa.
Vahepeal siiski mingi teatud huvi tekkis, et mis siis saab. Alandlikkust kultiveerides lugesin lõpuni.
Ei saanud suurt midagi.
Tundsin end nagu Lehte, kes luges mingit hiigla paksu naistekat teadmisega, et ma olen seda talle soovitanud, ja lootis viimase reani, et midagi peab tulema. Ei tulnud.
Ja nagu hiljem selgus, ei olnud ma seda ka soovitanud.
PS Maríni abikaasa Olga on tore.